Archive for Septembrie, 2006

George Orwell

Sâmbătă, Septembrie 30th, 2006
GEORGE ORWELL ( 1903 – 1950 )
George Orwell ( pseudonimul literar şi
jurnalistic al lui Etic Arthur Blair )
s-a născut în 1903 în

India şi a murit de tuberculoză la
Londra, în 1950. Tatăl său
era funcţionar public în administraţia engleză din

India. Orwell a studiat la Eton între 1917 şi 1921, publicând în
diferitele reviste ale
colegiului,
iar între 1922 şi 1927 s-a angajat în cadrul Poliţiei Imperiale
Indiene din Birmania, experienţa pe care a
reconstituit-o mai târziu în
romanul Zile
birmaneze
(1934). Prima sa carte, Fluierând a pagubă prin

Paris şi Londra (1933), este o relatare emoţionantă şi mai ales comică a celor
câţiva ani de sărăcie autoimpusă pe care i-a trăit după ce s-a întors în Europa. Printre romanele sale din anii ‘30 se
numără Fiica unui cleric
(1935) şi O gura de aer (1939),
dar adevărata recunoaştere i-au adus-o alte două proze, tip reportaj: Drumul
către Wigan Pier
(1937), despre viaţa la limita
sărăciei a minerilor dintr-un orăşel din Lancashire, şi Omagiu
Cataloniei (1938), despre propria sa experienţă din timpul
Războiului Civil
din Spania. „Asemeni Hannei Arendt, Orwell a fost un om
de stânga. El nu a fost însă niciodată
comunist, iar Omagiu Cataloniei este expresia cea mai
directă a dezgustului resimţit de acest scriitor
britanic, profund ostil
ipocriziei
imperiale din propria sa
ţara, în faţa
infamiei politrucilor
stalinişti”
(Vladimir Tismăneanu). între 1943 şi 1945, ca director literar la Tribune, a
publicat numeroase articole literare şi politice, colaborând în
acelaşi timp la Observer şi la

Manchester
Evening News.
Fabula politică Ferma
Animalelor
(1945) şi distopia O
mie nouă sute optzeci şi patru
(1949)
sunt cele mai populare romane ale lui Orwell, traduse în întreaga
lume. în 1968, Sonia Orwell şi Ian Angus i-au
editat, în patru volume,
eseurile, publicistica şi corespondenta.

 
Cuprins: 
 
Ferma animalelor { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 ); ( 4 ); ( 5 ); ( 6 ); ( 7 ); ( 8 ); ( 9 ); ( 10 ); ( 11 ); ( 12 ); ( 13 ); ( 14 ); ( 15 ); ( 16 ); ( 17 ); } 
  • Share/Bookmark

Ce bine ca esti – Nichita Stanescu

Vineri, Septembrie 29th, 2006

E o întâmplare a fiintei mele
si atunci fericirea dinlauntrul meu
e mai
puternica decât mine, decât oasele mele,
pe care mi le scrisnesti intr-o
imbratisare
mereu dureroasa, minunata mereu.

Sã stam de vorba, sã vorbim, sã spunem cuvinte
lungi, sticloase, ca niste
dalti ce despart
fluviul rece în delta fierbinte,
ziua de noapte, bazaltul
de bazalt.

Du-mã, fericire, în sus, si izbeste-mi
timpla de stele, pânã când
lumea
mea prelunga si în nesfirsire
se face coloana sau altceva
mult mai inalt
si mult mai curând.

Ce bine ca esti, ce mirare ca sunt!
Doua cântece diferite, lovindu-se
amestecindu-se,
doua culori ce nu s-au vãzut niciodata,
una foarte de jos,
intoarsa spre pãmânt,
una foarte de sus, aproape rupta
în infrigurata,
neasemuita lupta
a minunii ca esti, a-ntimplarii ca sunt.

 

  • Share/Bookmark

Ion Minulescu

Joi, Septembrie 28th, 2006
ION MINULESCU ( 1881 – 1944 )
Poet, prozator şi dramaturg,
debutează cu poezie în revista "Povestea vorbei"(1897). Conduce
reviste simboliste efemere ca "Revista celorlalţi"(1908) şi
"Insula"(1910).
Debutează editorial cu volumul "Romanţe pentru mai tarziu" (1908),
moment de răscruce în afirmarea poeziei simboliste. Următoarele volume de
versuri îi consolidează popularitatea: "De vorbă cu mine
însumi"(1913), "Spovedanii"(1927", "Strofe pentru
toată lumea"(1930), "Nu sunt ce par a fi…"(1936). Publică
proză fantastică, de atmosferă decadentă, "Casa cu geamurile
portocalii"(1908), "Cetiţi-le noaptea"(1910) şi romane cu un
filon memorialistic, "Roşu, galben şi albastru"(1924), "Corigent
la limba română"(1929), "3 şi cu Rezeda 4"(1933). Scrie un
teatru divers ca formulă, de la piesa usoară, bulevardieră: "Lulu
Poppescu"(1921) la texte moderne, inovatoare: "Ciracul lui Hegesias
sau Omul care trebuia să moară"(1924),
"Manechinul sentimental"(1926),
"Amantul anonim"(1928).
 
Cuprins:
 
Alea jacta est; De ce-ai plecat?; Celei din urma; De vorba cu mine insumi; Cintec; Cintec ( 1 ); Cintec ( 2 ); Cintec de leagan; Cintec mediocru; De vorba cu Diavolul; Drum crucial; Ecce homo; Epilog sentimental; In cinstea celei care a plecat; Isprava toamnei; Multasteptatei; Octombre;
  • Share/Bookmark

Leul din Comarre ( 2 ) – Arthur C. Clarke

Miercuri, Septembrie 27th, 2006

Nu despica firu-n patru! Ştii foarte bine ce vreau
să spun. Strămoşii noştri au construit maşini care ne asigură îndeplinirea
tuturor nevoilor. Bineînţeles că unele dintre ele ar putea fi cu câteva
procente mai eficiente. Dar de ce să ne batem capul? Poţi menţiona o singură
invenţie importantă de care are mare nevoie omenirea acum?

Tânărul oftă.

― Ascultă, tată, începu el calm. Am studiat istoria
la fel de bine ca şi ingineria. Cu vreo douăsprezece secole în urmă, existau
oameni care credeau că totul fusese deja inventat şi asta se întâmpla înainte
de descoperirea electricităţii, ca să nu mai vorbim de aparatele de zbor sau de
astronomie. Ei pur şi simplu nu priveau în viitor: minţile lor erau împotmolite
în propriul prezent. Acelaşi lucru se întâmplă şi azi. De cinci sute de ani
lumea trăieşte şi gândeşte cu creierul trecutului. Recunosc că, în anumite
domenii, dezvoltarea a a atins apogeul şi deci s-a încheiat, dar sunt multe
altele în care nici măcar n-a început. În ceea ce priveşte tehnica, lumea
stagnează. Nu e nimic rău în asta, pentru că, oricum, informaţia se păstrează. Numai
că se pierde timp. Am ajuns pe Pluto acum nouă sute de ani şi unde suntem acum?
Tot pe Pluto! Când vom porni oare să traversăm spaţiul interstelar?

― Dar de ce să ajungem la stele?

Băiatul scoase un strigăt de nemulţumire şi sări
brusc de pe blocul de diamant.

― Asta nu-i o întrebare pentru secolul în care ne
aflăm! Acum o mie de ani, oamenii spuneau: Cine are chef să ajungă pe Lună? Da,
ştiu că e de necrezut, dar ai să găseşti asta în cărţile scrise la vremea
aceea. Pentru noi, Luna e acum doar la patruzeci şi cinci de minute distanţă şi
există oameni ca Harn Jansen, care lucrează pe Pământ şi trăiesc în Plato City.
Am dezvoltat linia de transport interplanetar, dar într-o bună zi ne vom apuca
şi de adevăratul transport spaţial. Aş putea menţiona zeci de alte domenii în
care s-a ajuns la un punct mort ― şi asta din cauză că există oameni care
gândesc ca tine şi care se mulţumesc cu atât cât au.

― Şi ce-i rău în asta?

Peyton îşi ridică mâinile într-un gest semnificativ.

― Tată, fii serios! Ai fost vreodată cu-adevărat
satisfăcut de vreun lucru pe care l-ai creat? Doar animalele sunt mulţumite cu
ceea ce au deja.

Artistul zâmbi mâhnit.

― Poate că ai dreptate. Dar asta nu mă face să-mi
schimb părerea. Rămân la ideea mea că vei ajunge să-ţi iroseşti viaţa, iar
bunicul tău e de acord cu mine.

Se opri o clipă şi păru să-şi aducă aminte de ceva.

― De fapt, coboară pe Pământ special pentru tine,
adăugă.

Faţa tânărului se crispă.

― Tată, uite ce e, ţi-am spus deja ce gândesc. Nu
vreau s-o luăm din nou de la început. Pentru că nici bunicul şi nici întregul
Consiliu Mondial nu-mi vor schimba hotărârea.

Era o afirmaţie destul de bombastică şi Peyton se
întrebă dacă avea într-adevăr să facă ce spusese. Tatăl său era tocmai pe
punctul de a-i răspunde, când în studio răzbătu un sunet melodios, de joasă
intensitate. O secundă mai târziu se auzi o voce monotonă.

― Tatăl dumneavoastră vine să vă vadă, domnule
Peyton.

Îşi privi fiul triumfător.

― Ar fi trebuit să mai adaug, spuse el, că bunicul
soseşte chiar acum. Dar îţi ştiu obiceiul de a dispărea tocmai când e nevoie de
tine.

Tânărul nu răspunse, mulţumindu-se doar să-l
privească în vreme ce ieşea. Apoi pe faţă îi apăru un surâs detaşat. Geamul
imens de glasit al peretelui din faţă al studioului era deschis, şi Peyton ieşi
în balcon. Patru kilometri mai jos, imensul parking de beton sclipea alb în
lumina soarelui, punctat doar din loc în loc de siluetele ca nişte lacrimi
uriaşe ale navelor parcate acolo. Se întoarse şi aruncă o privire în încăpere.
Era goală, dar deja auzea vocea tatălui său care se apropia. Nu mai stătu pe
gânduri: se sprijini cu o mână de balustradă şi îşi făcu vânt pe deasupra ei.

Treizeci de secunde mai târziu, două persoane îşi
făcură apariţia în studio privind în jur cu uimire. Celebrul Richard Peyton ― fără
număr de ordine ― era un bărbat căruia îi puteai da cu uşurinţă şaizeci de ani,
deşi asta ar fi însemnat mai puţin de o treime din vârsta sa reală.

Era îmbrăcat cu o robă purpurie, veştmânt purtat
doar de douăzeci de oameni pe Pământ şi de mai puţin de o sută din întregul
Sistem Solar. Autoritatea şi prestanţa iradiau parcă de pe chipul lui: în
comparaţie cu el, chiar şi propriul său fiu, atât de demn şi de stăpân pe sine,
avea un aer şters şi lipsit de consistenţă.

― Ei bine, unde e?

― Pe naiba! A sărit pe fereastră. Ei, acum vom putea
să discutăm nestânjeniţi.

Cu un surâs viclean, Richard Peyton II îşi ridică
braţul şi formă un număr de opt cifre la comunicatorul său personal de la
încheietură. Răspunsul veni aproape instantaneu. Cu tonuri clare şi impersonale,
vocea automată repeta la nesfârşit: "Stăpânul meu doarme. Vă rog nu-l
deranjaţi. Stăpânul meu doarme. Vă rog nu-l deranjaţi…"

Richard Peyton II apăsă indignat pe comutatorul
aparatului şi se întoarse către tatăl său. Bătrânul chicoti:

― Ce să-i faci, îi umblă mintea repede. Ne-a făcut
figura. Nu putem să-l prindem până nu hotărăşte să-şi deblocheze aparatul, iar
eu, la vârsta mea, nu mă-ncumet să alerg după el.

Pentru o clipă, cei doi se priviră în tăcere,
buimăciţi. Apoi, ca la comandă, izbucniră amândoi în râs.
 

 

  • Share/Bookmark

Marin Preda

Marţi, Septembrie 26th, 2006
MARIN PREDA ( 1927 – 1980 )
Se naste în 1927, in judetul
Teleorman, la Silistea-Gumesti, în familia lui Tudor Calarasu
Termina în sat sapte clase si, între 1937-1940, este elev la Scoala Normala din
Abrud, continuata la Cristuru-Odorhei si, dupa aceea, la Bucuresti. Ia examenul
de capacitate, dar renunta la scoala.E functionar la Institutul de Statistica, face corectura la Timpul, unde
debuteaza în 1942 cu schita Pârlitu.
Încurajat, publica apoi proza si e remarcat de Eugen Lovinescu la cenaclul
Sburatorul.În 1948, debut editorial: Întâlnirea din
pamânturi
. Tânarul nuvelist plateste, si el, tribut realismului socialist,
ca majoritatea scriitorilor din perioada "dictaturii proletariatului"
( Desfasurarea s.a.).Prima sa capodopera este Morometii
(vol. I- 1955; vol. II-1967), carte care a fost apoi ecranizata.A mai scris romanele: Risipitorii, Intrusul, Marele singuratic, Delirul,
precum si a doua capodopera Cel mai iubit
dintre pamânteni
(1980), dupa care a fost gasit mort, în camera sa de
creatie de la Palatul Mogosoaia.
Moare, în mod suspect, la 16 mai 1980, lasând o dâra de legende asupra
disparitiei sale pamântesti, tinând cont ca romancierul era cunoscut pentru
atitudinea sa rece fata de autoritatile timpului
 
Cuprins: 
 
Cel mai iubit dintre paminteni { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 ); ( 4 ); ( 5 ); ( 6 ); ( 7 ); ( 8 ); ( 9 ); ( 10 ); ( 11 ); (12 ); ( 13 ); ( 14 ); ( 15 ); ( 16 ); ( 17 );} 
  • Share/Bookmark

Toamna patriarhului ( 3 ) – Gabriel Garcia Marquez

Luni, Septembrie 25th, 2006
Odinioară, pe vremea ocupaţiei infan­teriei marine, se închidea în
cabinet pentru a hotărî soarta patriei împreună cu comandantul trupelor
debarcate şi semna tot felul de legi şi decrete punîndu-şi degetul gros, căci
pe atunci nu ştia să citească, nici să scrie, dar cînd îl lăsară încă o dată
singur cu patria şi puterea sa, nu-şi mai făcu sînge rău cu corvoada legilor
scrise, ci cîrmui prin viu grai şi în persoană în orice moment şi pretutindeni,
cu o parcimonie neclintită, dar şi cu o pricepere de neconceput pentru vîrsta
sa, asediat de o puzderie de leproşi, orbi şi damblagii care implorau din
propria-i mînă sarea tămăduirii, şi de politicieni cu ştiinţă de carte şi
adulatori neruşinaţi care-l proclamau drept cel care îndreaptă cutre­murele,
eclipsele, anii bisecţi şi alte greşeli ale Domnului, tîrîndu-şi prin tot
palatul paşii uriaşi de elefant pe zăpadă, în vreme ce rezolva treburi de stat
şi probleme curente cu aceeaşi naturaleţe cu care poruncea să-mi luaţi uşa asta
de aici şi să mi-o puneţi dincolo, iar cînd o luau, să mi-o puneţi la loc, iar
cînd o puneau, ceasul din turn să nu bată de douăsprezece la douăsprezece, ci
la două pentru ca viaţa să pară mai lungă, porunca era împlinită fără nici o
şovăială,
fără o clipă de răgaz, în afara orei ca de moarte a siestei, cînd se refugia în
penumbra concubinelor, alegea una cu forţa şi fără s-o dezbrace, fără să
închidă uşa, în incinta palatului răsunînd atunci gîfîiala-i nemiloasă de
bărbat grăbit, zornăitul jinduitor al pintenului de aur, scîncetul ca de cîine,
groaza femeii care-şi irosea răstimpul de dragoste străduindu-se să abată
privirea ştearsă a copiilor prematuri, ţipetele ei căraţi-vă de aici, duceţi-vă
să vă jucaţi în curte, nu-i voie să vadă copiii aşa ceva, şi apoi glasurile se
stingeau, viaţa încremenea, se lăsa o linişte adîncă, toată lumea rămînea stană
de piatră cu degetul pe buze, fără să respire, linişte, generalul se odihneşte,
dar cei care-l cunoscuseră mai bine nu se încredeau nici măcar în răgazul
acelei clipe sacre, fiindcă întotdeauna părea că se dedublează, doar îl
văzuseră jucînd domino la şapte seara şi în acelaşi timp fusese văzut dînd foc
baligilor de vacă pentru a alunga ţînţarii din salonul de audienţe, şi nimeni
nu-şi făcea vreo iluzie pînă ce nu se stingeau luminile de la ultimele ferestre
şi nu răzbătea zgomotul huruitor al celor trei zăvoare, celor trei lacăte şi
celor trei drugi de la dormitorul prezidenţial, şi pînă nu se auzea
prăbuşindu-se pe pardoseala de piatră trupul lui istovit şi răsuflarea-i de
copil decrepit ce devenea tot mai adîncă pe măsură ce mareea creştea, pînă cînd
harfele noptatice ale vîntului făceau să amuţească greierii din timpanele lui
şi un uriaş val de spumă pustia străzile străvechiului oraş al viceregilor şi
corsarilor şi năvălea în palatul prezidenţial prin toate ferestrele, ca în acea
cumplită sîmbătă de august cînd oglinzile se umplură de scoici şi salonul de
audienţe rămase la discreţia rechinilor, depăşind cel mai ridicat nivel al
oceanelor
preistorice şi revărsîndu-se peste faţa pămîntului, peste spaţiu şi
timp, şi numai el rămase plutind cu faţa în jos pe apa lunară a viselor lui de
înecat solitar, cu uniforma-i de doc de simplu soldat, cu jambierele puse, cu
pintenul de aur şi braţul drept îndoit sub cap în chip de pernă. Acea prezenţă
simultană a sa pretutindeni în anii bolovănoşi care i-au precedat cea dintîi
moarte, urcuşul acela în timp ce cobora, extazierea în faţa mării pe cînd
agoniza de dragoste nesatisfăcută nu erau un privilegiu al firii lui, aşa cum
proclamau adulatorii, nici vreo născocire a mulţimii, cum susţineau cei care-l
defăimau, ci norocul de a se putea bizui pînă-n pînzele albe pe serviciile şi
fidelitatea de cîine a lui Patricio Aragonés, dublul lui perfect, care fusese
găsit fără ca nimeni să-l fi căutat cînd veniră la el cu vestea, domnule
general, că o falsă trăsură prezi­denţială cutreiera satele de indieni făcînd o
afacere mănoasă cu acea înlocuire, că-i văzuseră ochii stinşi în penumbra de
moarte, că-i văzuseră buzele palide, mîna de mireasă gingaşă cu o mănuşă de
atlaz aruncînd sare bolnavilor îngenuncheaţi în stradă, şi că în urma trăsurii
veneau călare doi falşi ofiţeri strîngînd bani grei pentru binefacerea
tămăduirii, închipuiţi-vă, domnule general, ce sacrilegiu, însă el nu dădu nici
un ordin împotriva impostorului, ci porunci să-i fie adus în secret la palatul
prezidenţial, cu capul vîrît într-un sac din fire de agavă ca să-l
dezorienteze, şi atunci îl copleşi umilinţa de a se vedea pe sine însuşi pe
picior de egalitate cu celălalt, la naiba, omul ăsta sînt eu, zise, căci
într-adevăr era ca şi cum ar fi fost, în afară de vocea autoritară pe care
celălalt nu izbuti s-o imite niciodată, şi de netezimea liniilor din palmă,
acolo unde curba vieţii se prelungea fără poticneli
pînă
la baza degetului gros, şi dacă n-a poruncit să fie împuşcat pe loc n-a făcut-o
din interesul de a-l păstra ca înlocuitor oficial, căci asta-i trecu prin minte
mai tîrziu, ci fiindcă l-a tulburat speranţa deşartă că datele propriului său
destin ar sta scrise în palma impostorului. Cînd se încredinţa de zădărnicia
acelui vis, Patricio Aragonés supravieţuise impasibil la şase atentate, luase
obiceiul să-şi tîrîie picioarele strivite cu lovituri de ciocan, îi ţiuiau
urechile şi-l supăra hernia în zorii zilelor de iarnă, şi învăţase să-şi scoată
şi să-şi pună pintenul de aur încurcîndu-şi curelele numai ca să cîştige timp
în cursul audienţelor, bombănind ducă-se naibii cataramele astea făcute de
meşterii din Flandra, nu-s bune de nimic, şi din mucalit şi vorbăreţ cum fusese
pe cînd sufla sticlă la cuptorul părintelui său ajunse gînditor şi sumbru,
neatent la ce i se spunea, scrutînd penumbra privirilor spre a ghici ce nu i se
spunea, fără a răspunde vreodată la o întrebare înainte de a întreba la rîndu-i
dar dumneata ce părere ai?, şi din trîntor şi parazit cum fusese pe vremea cînd
vindea minuni se făcu trudnic de sîrguincios, călător neînduplecat, zgîrcit şi
hrăpăreţ, mulţumindu-se să facă dragoste cu forţa şi să doarmă pe podea
îmbrăcat, cu faţa în jos şi fără pernă, renunţînd la ifosele-i timpurii de identitate
proprie şi la orice vocaţie moştenită în ce priveşte ambiţia strălu­cită de a
fi pur şi simplu suflător de sticlă, şi înfrunta cele mai îngrozitoare riscuri
ale puterii, aşezînd cea dintîi piatră acolo unde niciodată n-avea să se mai
pună vreuna, tăind panglici inaugurale pe meleagurile duşmanilor şi îndurînd
năruirea atîtor vise duse pe apa sîmbetei, înfrînîndu-şi atîtea suspine
stîrnite de speranţe imposibile pe cînd încorona aproape fără să le atingă atît
de multe şi
atît de efemere şi de inaccesibile regine ale frumuseţii, căci se
împăcase pe veci cu soarta ce-i hărăzise un destin care nu era al său, chiar
dacă n-a făcut-o din lăcomie, nici din convingere, ci fiindcă el i-a schimbat
existenţa dîndu-i slujba de impostor oficial pe viaţă, cu o simbrie de
cincizeci de pesos pe lună şi avantajul de a trăi ca un rege fără pacostea de a
fi rege cu adevărat, ce-ţi poţi dori oare mai mult?
 
continuare
  • Share/Bookmark

Octavian Paler

Duminică, Septembrie 24th, 2006
OCTAVIAN PALER ( 1926 – 2007 )
Scriitor si publicist roman.
Versuri aforistice, sententioase ( Umbra
cuvintelor
). Eseuri pe teme mitologice, existentiale si artistice ( Mitologii subiective, Polemici cordiale, Apararea lui Galilei,
Scrisori imaginare, Un muzeu in labirint ), de “
anti-calatorie” ( Drumuri prin memorie,
Caminante ) sau de inspiratie
autobiografica ( Viata ca o corida, Rugati-va sa nu va creasca aripi, Desertul pentru totdeauna ),
distingindu-se prin luciditatea si febrilitatea dezbaterilor filozofice si
etice. Romane de confesiune si parabolice ( Viata
ca un peron
, Un om norocos ).
Publicistica social-politica ( Don
Quijote in Est
), “cronica morala a unui timp lipsit de morala” cum e
subintitulat volumul Vremea intrebarilor.
 
Cuprins:
 
Apararea lui Galilei { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 ); ( 4 ); ( 5 ); ( 6 ); ( 7 ); ( 8 ); ( 9 ); ( 10 ); ( 11 ); ( 12 ); ( 13 );  ( 14 ); ( 15 ); ( 16 ); ( 17 ); }
 
  • Share/Bookmark

Povestea pulei ( 1 ) – Ion Creanga

Sâmbătă, Septembrie 23rd, 2006
Amu cică era într-un sat un ţăran. Şi ţăranul
acela a eşit odată în ţarină să samene nişte păpuşoi. Şi cum semăna el, tocmai
atunci s-a nimerit să treacă pe-acolo Hristos şi cu Sfântul Petrea. Hristos -
să nu-şi tace molcum şi să-şi caute de drum?

- Da ce semeni acolo, om bun, întrebă el.
- Ia, nişte pule semăn, răspunse ţăranul cu obrăznicie.
- Pule ai zis că semeni, pule să dea Dumnezeu să se facă, zise Hristos,
blagoslovind semănătura din treacăt cu amândouă mâinile, şi apoi se tot duse în
drumul său cu Sfântul Petrea, care nu-şi putea stăpâni mierarea de cuvintele ce
auzise că au eşit din gura lui Hristos, pentru că niciodată nu mai vorbise
Mântuitorul aşa de buruenos.

Ţăranul, după ce mântui de semănat se întoarse acasă. Apoi, la vremea
prăşitului a venit de a prăşit păpuşoii după rânduială şi iar s-a întors acasă.
Dar când vine la cules, ce să vadă? În loc de păpuşoi, de fiecare strujan erau
câte trei-patru dragalete de pule, care-de-care mai îmbojorate, mai dârze şi
mai răzbelite!…
- Ptiu! drace, iaca ce s-au ales de muncuşoara mea de toată vara, zice ţăranul,
scărpinându-se în cap şi trântind cuşma de pământ cât ce putu. Asta n-am
păţit-o de când m-a făcut mama… ‘tu-i maţele aerului! – Ei, ei! Amu ce-i de
făcut? – ‘Tu-i-aş descântecul celui cu blagoslovenia, că pocit a mai fost la
gură.

Şi cum şedea ţăranul uimit, numai iaca ce trecea pe-acolo un potâng de babă.
- Bună-vremea, om bun, zice ea.
- Să-mi bag genunchiul în vâjoiul cui ştiu eu, mătuşă, zice ţăranul îndrăcit de
necaz…
- Dar ce, Doamne iartă-mă eşti aşa mascaragios, măi omule, zice baba
posomorâtă. Nu ţi-i oarecum să vorbeşti aşa, de faţă cu o bătrână ca mine?
- D-apoi cum să mai vorbesc şi eu, mătuşă, când vezi cum s-a făcut Dumnezeu râs
de muncuşoara mea. Da’, la sărăciea în care mă găsesc, pule-mi trebuiesc mie?
Uite colo pe ogor, ş-apoi mai zi şi dumneata, dacă ai ce …
Când se uită baba pe ogor, îşi pune mâinile în cap de ce vede… pule şi iar
pule, belite şi răsbelite, în toate părţile.
- Vai de mine şi de mine, nepoate! Asta încă-i una.
- Ba dac-ar fi numai una, ce ţi-ar fi, mătuşă! Dar aşa sunt sute şi mii de mii,
în cur să le ţii!.. ‘Tu-i aşa şi pe dincolo că nu ştiu ce să mai fac. Îmi vine
să mă spânzur, nu altceva.
- Ia las’, nepoate, zise baba uitându-se cu jale la pule… De unde ştii
c-aista nu-i un noroc de la Dumnezeu pentru dumneata?
- Norocul aista să nu-l mai dea Dumnezeu nici duşmanilor mei, mătuşă, dar unde
s-a mai auzit o chiznovăţie ca asta – să mănânci pule în loc de păpuşoi! Ia
învaţă-mă şi dumneata ce să fac. Căci pe mine nu mă mai ajunge capul.
Stă ea baba oleacă pe gânduri şi apoi zice:
- Nepoate, eu te-aş învăţa ce să faci ca să te desfaci de dânsele răpede-răpede
şi să scoţi bani înzăcit şi însutit decât pe păpuşoi, dar ce mi-i da?
- Ce spui mătuşă? Învaţă-mă, că ţ-oiu da ce mi-i cere şi un vrav de pule pe
deasupra…
Când a auzit baba de pule, i-a zvâgnit inima… căci îi curgeau ochii după
dânsele, când le vedea aşa de zdravene şi bârzoete…
- Apoi eaca ce să faci, nepoate: încarcă-le în car şi le du la târg că ai să le
vânzi ca chiperiul. Dar, mânca-te-ar norocul să te mănânce, acum trebuie să las
ruşinea la o parte şi să te învăţ cum ai să înveţi pe cumpărători a le
întrebuinţa.
- Că bine zici, mătuşă, ia spune-mi, rogu-te!
- Când a fi să le vie dor de pulă, s-o şuere cum şueri oile la strungă… şi
atunci, numai să-ţi poată curul… Iară când s-ar sătura de ea, să zică: ho!
ho! haram nesăţios.
Şi atunci pe loc se moae şi te descotoroseşti de dânsa.
Şi drept dovadă, baba îşi înfăşcă o mătrăgană, care era mai mare, de pe un
strujan, şi începe s-o pue în lucrare cum se cade…
Ţăranul a încremenit când a mai văzut şi asta…
- Dar de unde ai aflat meşteşugul ista mătuşă? zise el cu mierare.
- Hei, hei! nepoate, pe unde culege dracul surcelele, eu am tăiat lemne… Nu
mă mai întreba cum, şi zi bogdaprosti că ţ-am deschis ochii ce să faci…

  • Share/Bookmark

Ion Creanga

Vineri, Septembrie 22nd, 2006
ION CREANGA ( 1839 – 1889 )
Scriitor roman. O vreme diacon si institutor. A facut
parte din cercul Junimii. Observator
jovial si ironic al naturii umane, maestru al stilului oral paremiologic. Basme
de factura folclorica, restructurind la dimensiunile fabulosului conflicte si
aspecte fundamentale de ordin etic si social ale umanitatii rurale ( Povestea lui Harap Alb, Capra cu trei iezi,
Ivan Turbinca, Danila Prepeleac, Punguta cu
doi
bani ); proza cu exploatare
umoristica a situatiilor ambigue ( Mos
Nichifor
Cotcariul ) si mai ales
de evocare a universului infantil ( Amintiri
din copilarie
). Autor de manuale scolare.
 
Cuprins:
 
Povestea pulei { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 ) }; Scrisori catre Mihai Eminescu { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 ) }; Anecdota { ( 1 ); ( 2 ) }; Soacra cu trei nurori { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 ); ( 4 ); ( 5 ); ( 6 ); }; Povestea lui Ionica cel prost { ( 1 ); ( 2 ); ( 3 );  }
 

  • Share/Bookmark

Eu nu strivesc corola de minuni a lumii – Lucian Blaga

Joi, Septembrie 21st, 2006

Eu nu strivesc corola de minuni a lumii

şi nu ucid

cu mintea tainele, ce le-ntâlnesc

în calea mea

în flori, în ochi, pe buze ori morminte.

Lumina altora

sugrumă vraja nepătrunsului ascuns

în adâncimi de întuneric,

dar eu,

eu cu lumina mea sporesc a lumii taină –

­si-ntocmai cum cu razele ei albe luna

nu micşorează, ci tremurătoare

măreşte şi mai tare taina nopţii,

aşa îmbogăţesc şi eu întunecata zare

cu largi fiori de sfânt mister

şi tot ce-i nenţeles

se schimbă-n nenţelesuri şi mai mari

sub ochii mei — ­

căci eu iubesc

şi flori şi ochi şi buze şi morminte.

[1919]

 

  • Share/Bookmark
Weblog

Toate drepturile rezervate Weblog.ro

Parerea ta conteaza

Echipa Weblog.ro e alaturi de tine! Da-ne un semn!

  • Vrei sa iti faci cont pe www.weblog.ro si intampini dificultati?

  • Ai intrebari legate de folosirea site-ului?

  • Doresti sa ne comunici comportamentele abuzive ale unor membri?

  • Vrei sa faci comentarii sau sa ne dai anumite sugestii?

P A R E R E A T A